De relecturas

Sin ser tan mayor, y sin ninguna intención de serlo, como quienes dicen que el resto del tiempo de vida consciente lo pasarían releyendo los libros que acabaron por hacerles ser lo que son -quiero decir colaborando en la tarea-, recibo con ilusión ciertamente temerosa la recaída en mis manos de Cuaderno Amarillo. No todo es el azar irresponsable, o al menos no un único azar. El caso es que ahí estaba, compartiendo pequeño estante con otros verticales atrevimientos escritos. Lo he cogido con permiso, excusando la osadía, como quien se sabe presa de una pregunta inevitable, de una bala de carga desconocida. Lo leí en 2002, en ese verano donde empieza parte de esta historia poco modesta que soy yo. Léanlo, sacúdanse, pónganse en duda.